HOSPITAIS RECIFENSES
Euclides ainda não sabia
da condição doenca, seus ritos
e ritmos, ainda não sabia
dos hospitais, seus labirintos.
Ouvira falar dos corredores
impregnados com éter, das plantas
que já foram gente, ouvira falar
das plantas embriagadas com éter.
Algum ser etéreo viria
ao corredor dos vegetantes?
Algum ser etéreo viria
para a liturgia dos pacientes?
Nos hospitais do INPS
nitidamente a paciência
fica mais densa, no paciente
que sofre o labirinto doença.
Não é a paciência da aranha
que a teia extrai do próprio corpo
sucessivamente, de aranha
que seja escritor parnasiano.
É antes a paciência do leitor
que se deixa enredar na teia
a sua frente, nas palavras
enredantes de famoso autor.
É antes a paciência do leitor
mosca, ou semelhante inseto,
que não desgruda de um livro:
para tanto, chama o médico.
O médico chega vidreiro
como um crítico literário
em socorro do paciente
que geme na teia de vidro.
Lê sintomas e ausculta
poemas, a cada leitura
envidracando o paciente
com frases inteligentes.
Envidraca algumas fezes
com microscópios atordoados
pela obsolescência, com gestos
embaciados de servente.
O Hospital Pedro II
tinha serventes embaciados
que de tanto polir doentes
absorveram o olhar cansado.
Os estudantes poliam
cadáveres, friccionando-os
até o vidro lúcido dos mortos
que, relidos, sao luzidios.
Os indigentes favelados
eram fixados em vidro, arte
médica incrustada nos jovens
que exercitam memória vitral.
Os estudantes recifenses
não se sabiam privilegiados:
tratavam manequins de carne e osso
capazes de xistossoma e febre.
Ali se estudavam manequins
vivos, melhores que os de plástico
usados em países ricos
onde o indigente é mais raro.
Um indigente favelado
que a cobaia foi promovido
viu que o hospital antigo
tinha o tecido necrosado.
Tinha paredes necrosadas
pelo tempo, o vírus lento
que nos tijolos se infiltrava
por dentro, até no seu cimento.
Diante da situação
melhor seria restaurá-lo:
injetar-lhe vidro imunizado
contra o tempo, vidro de museu.
Em museu restaurado, o hospital
poderia ser obsoleto:
exibiria com toda a pompa
sua venerável sucata.
Singular é a profilaxia
no Hospital da Restauração,
que resiste ao vírus do tempo
já no sobrenome de pia.
O hospital nao tem sucata
que exiba como ferro velho
(velho, porem digno de constar
em museu; ferro, mas histórico).
O ferro de seus instrumentos
não enferruja em tom certo:
tem sempre o ar desafinado
de quem não sabe ser arcaico.
O ferro ali não tem tempo
sequer de ser obsoleto:
morre sem padecer ferrugem
aparafusando os enfermos.
Tuberculosos desnutridos
e bêbados atropelados
ali chegam em profusão
anestesiados ou não.
Na lente do jovem médico
a morte é uma recepcionista
que acompanha suas vítimas
do hospital ao cemitério.
A morte é uma recepcionista
de hotel, elegante em vestido
negro, sorridente e hiperativa
para atrair novos clientes.
Na ambulância, doente é turista
que canta um maracatu de adeus:
chô vai, chô vai! entoa a sirene;
eh vou, eh vou! responde o doente.
Embora contra o turismo
levantem-se os enfermeiros,
a morte ali se multiplica
oferecendo paisagens líricas.
Contra a propaganda da morte
nos barracos sem higiene
há que vacinar o indigente
com espertos linfócitos mísseis.
O Instituto Materno-Infantil
(cujo nome de guerra é IMIP)
dispõe de teleguiados mísseis
mais velozes que antibióticos.
Não consegue o vírus morte
com seus métodos pervertidos
aproximar-se dos meninos
sem ser alvo de tais mísseis.
Médicos de bem com a vida
antecipando-se à morte
fazem o anêmico ser forte
sem hipérboles literárias.
Sem hipérboles pediátricas
médicos de bem com a vida
ali desenvolvem a areia
da juventude sadia.
De areia erguem fortaleza
(praieiro forte recifense)
capaz de fortalecer gente
antes da condição doença.
Fortalecer antes, em bebê
de areia, para que não rache
como o vidro contra o vento
nem enferruje com o tempo.
O hospital produz meninos
de areia: máquinas imunes
às infeccões do vidro
e à melancólica ferrugem.
O IMIP fez Euclides imune
como um poeta fez seu verso
de areia, nele injetando ferro
e vidro, material para clones.
Como um poeta fez castelos
de areia, com semipermeável
memória, sem desmoroná-los
em verso livre e adoentado.
No poeta vibravam castelos
de areia: sombrios hospitais
na lembranca, sob ondas de medo
que fazem penar os anjos.
Os hospitais não desmoronam
porque fazem clones: onda enxuta
no papel que aguça o medo
sob o verso que a sombra ausculta. | |
